CÍRCULO CULTURAL TODAS LAS SANGRES

"La poética introspectiva de Aníbal Portocarrero indaga en su propia angustia existencial; temas como el amor, la vida, el paso del tiempo y la soledad, estimulan en el autor la práctica poético-reflexiva, donde la palabra llana, desprovista de viejas fórmulas retóricas, nos ofrece una visión decadente del entorno, así como un deseo permanente de trascendencia". (Paul Valenzuela Trujillo) *** Soy un hombre que interroga, que pregunta por lo acontecido. Pregunto por el punto final, sé que la respuesta a todo esto es mirar en el fondo de uno mismo y después señalar la noche o cualquier otra cosa, o tal vez señalar a otro hombre que también interroga. Libertad Ha tenido que pasar mucho tiempo para comprender que el cielo es azul, que mis pasos estarán pegados a la tierra siempre, que en mis ojos arde un Sol definitivo tan grande como el rojo Sol del verano. Ahora sé que a veces sueño con el tiempo, con el mar, con la muerte o que a veces, en mi soled...

" La morfología del tiempo es el nombre del individuo desterrado de su propia alma. Es el nombre de la muerte, de la desesperación, del silencio encubierto bajo las páginas de este poemario. Para leerlo hay que tener la capacidad de sobreponerse a la soledad, a la desolación. Su poesía nos abre las puertas del otro mundo al que le damos la espalda, de esa realidad que nos mutila la alegría. Un estupendo fracaso se teje en cada verso a donde el lector llegará, inevitablemente, despojado de dolor o presa de él". (Elmer Arana Mesías) ESPIRAL La sombra entre la noche ha cerrado el crepúsculo sobre el sueño de un azor en la marea pálida de mi boca distendiendo la diáspora vomitiva del mejor secreto jadeante de las mandrágoras. La quietud sobre la noche esta calma y me devora circunstancial el tiempo. DIGO VIENTO                         ...

"[...] ¿Entonces qué queda? La poesía extirpada a la poesía misma. La poesía como la única posibilidad de fragmentarse a sí misma para nacer de nuevo, para volver a cantar, a decir todo lo callado. Y en este volver a decir no hay ninguna consideración. [...]". (Walter L. Bedregal Paz) [XII] Girando en mis dedos tengo tu nombre como una execración del tiempo. El mundo se detiene si paralizo mis  manos. Oscurece. Una bandada de pájaros ensangrentados se posa en las higueras. Nadie dice nada. Hay un silencio aterrador, como cuando un solo verso hace toda la poesía del mundo. [XIV] Ahora mi locura es tierna todavía, quiero que se hagan memoria mis palabras. Quiero deshacerme de estas negras cenizas que se amontonan en mis ojos. Voy a encargar un ramo de flores blancas para que el infierno no nos sea nauseabundo. [XXVI] Me he esforzado como nunca por llevar palabras delgadas y puras en la punta de mi lengua; sin embargo, las blasfemias, las injurias, las plagas, las náuseas...

"Porque el mundo es algo más que una mirada que no llego a comprender". (H. Y.) POBLADO I Árboles encendidos por la luz de la mañana. Callejuelas empedradas por el sol que se angostan con el correr de la mirada. Palmeras dibujadas por el viento saturando el silencio de la plaza.           Ante estos cerros se yergue el orbe, la piedra áspera de estos muros, la cáscara reseca de estas casas. III El aire seco transita por las calles despobladas, restregando su espinazo, su lomo furtivo, entre el cableado y el vacío del camino para posar sus patas de soplo ensortijado en el rostro más fiero de la madera austera.           Mas, de vuelta de la muerte, dando un vuelco en sus giros, el viento se troca paloma y posa su corazón emplumado en la cornisa más ardua de una pregunta escueta. V El aire electrizado transita por la tarde y un vaho de eucaliptos perfuma las palabras: El viento se renueva y...

"El encuentro con Arguedas es el encuentro con nosotros mismos". (H. H. T.) CANTO DEL ZUMBAYLLU PARA JOSÉ MARÍA ARGUEDAS El tiempo viene tras de ti trepando la montaña de tu nombre porque naciste un siglo antes que el sol en el horizonte en el mundo infinito que conociste y creaste que recién miramos con tu mirada Dicen los doctores "modernos" a quienes increpaste marchar delante de ti y tus sueños arcaicos       ya no vale soñar porque no saben que el futuro viene del pasado como la flor de la raíz y la tierra que la sostiene No quieren reconocer las huellas de tu palabra de Salqantay ni pueden subir a sus alturas y ver lejos con tus ojos de Wamani lo que está sangrando y pasará al Perú amado como sangra tu corazón y nuestras heridas que no podrán cerrarse mientras sea sucia y ciega la justicia mientras las lloqllas sangrientas de Bagua y los andes sigan corriendo con la rabia del Misitu por nuestras venas Mientras los zorro...

"En este quinto libro, Luis Ormachea acomete nuevas voces que dialogan en una cotidianidad obscura, recreando preguntas que destrozan la hipótesis de la respuesta. Un libro hermoso que nace de las entrañas de la existencia". (Grupo Editorial Dragostea) (elegía coral) Vía dolorosa la que te unía al mundo cual a ombligo de tus hijos Padre escultor de la necesidad Vía dolorosa, creció en tu corazón apenas hubo llegado la noche con su enorme cabeza de caballo enloquecido por la guerra Vía dolorosa la que ataba navajas Besó tu mejilla o vigilaba el nacimiento de tus brazos en un frasco de repentinas escapatorias Vía dolorosa epílogo Ser un hombre real que ha superado ya todas las pruebas. Recostar con sabiduría de musgo la mirada, todas las miradas lejos, en la pared invadida por el sol del verano, y doblarse donde se doblan otros huesos, al filo. Ser un hombre abyecto que ha jurado no matar, liberada la prenda superior, tomar el brazo izquierdo, atándolo, Los zapatos a os...

" [...] Escribir poesía, es como matar algo dentro de uno mismo, donde la imagen es la única forma de salvar lo perdido. [...] ". (O. B. P.) Segunda confesión Un día más se va y la tarde es un olor de naranjas tristes un rasguño de mar en mis labios un terrible vacío que me devora Que si tu piel hace ronronear a mi piel es porque mi locura danza en la navaja de tu razón (Un día más y no saber el color que te pinta la tarde) (De: Del Amor y la Realidad) ***                                                                                 A la poesía. AHORA TE ESCO...