" [...] Escribir poesía, es como matar algo dentro de uno mismo, donde la imagen es la única forma de salvar lo perdido. [...] ". (O. B. P.) Segunda confesión Un día más se va y la tarde es un olor de naranjas tristes un rasguño de mar en mis labios un terrible vacío que me devora Que si tu piel hace ronronear a mi piel es porque mi locura danza en la navaja de tu razón (Un día más y no saber el color que te pinta la tarde) (De: Del Amor y la Realidad) *** A la poesía. AHORA TE ESCONDO en mis libros más prohibidos / más amados Ocultáandote entre las flores más delicadas Te entierro en la luz alegre; en la sombra, donde no hay muerte Estás en todos los ojos negros pero en ninguna mirada clara (Todos creen que estás aquí o allá pero nadie sabe que estás en todas partes) (De: Poemas y otras Agonías) XVI La gente cierra las puertas de sus ojos y nos ab
Manan yawarninchis tukukunqachu...