CÍRCULO CULTURAL TODAS LAS SANGRES

" [...] El itinerario poético de Osman Alzawihiri, se hace sobrio y mesurado, sin esquemas reiterados; su verso un tanto alejado de la poesía tradicional, de figuras poéticas, errumba en este su esquema provisional de apertura y muestra al espacio literario. [...]" . (Walter L. Bedregal Paz) p I El niño de ojos silentes esta varado muy cerca de la hostia, de la sed calámbrica a hospital, de su agua incontenida de los huesos yanta adormecido en los féretros de su pan de cada día desrecibida pero, inhala almas de un desayuno. Tiene labios resecados a sangre, a la agonía a la muerte cercana del harén. w II ¿Quién ríe del mundo? ¿Quién solloza en el mundo? Cocallai, comes el potaje de tu muerte. El hombre sin su familia el hombre sin sus hermanos el hombre a los dados de su pan con el sayo sórdido polvaredado, en ciénagas en la actividad sin falta por el recuerdo alegórico del anatema. z No quiero esta brevedad contigua i amenazante, desvivonte momentáneo, exquisito en

“Poemas que testimonian el desarraigo y la soledad como síntomas inequívocos de humanidad”. (Paul Valenzuela Trujillo) *** CUELGO MIS OREJAS EN LA ESPALDA DE UNA SILLA Y DESCUBRO EN EL ROPERO QUE ME FALTA LA PIEL QUÉ FRÍO HACE CUANDO TÚ ME ESCONDES EL SOL CUANDO TENGO QUE REPTAR EL CALOR DE UNA CAMA QUE VIAJA Y SE PIERDE EN LA CABEZA DE OTRA SILLA VACÍA *** UN CUERPO ATRAVIESA A OTRO A LA DISTANCIA Y SE APARTA PARA VERSE REFLEJADO EN ESE EXTRAÑAMIENTO DE LAS IDEAS POR PROPONER ACASO ABANDONAR LA TRASHUMANCIA Y DEJAR DE SER EL PARIA QUE A LO LEJOS EXTRAÑA AL OTRO CUERPO CUANDO LO CONDENAN A VIVIR EN SÍ MISMO *** Silla espiral de la noche Tu verso en movimiento devela los fantasmas De los hombres azules De vuelo de danza La mosca que se quiebra ante la historia Quizás mi muerte La validación de la vida No poder entenderse en el universo lúdico de las ficciones inútiles La voz que replica los intermedios De un humano que está en los demás hombres Y de una humanidad que está en es

"La poesía de Lupo está impregnada del olor de las calles (una mezcla de esquina rosa y vereda alcohólica), donde el erotismo es un arma celosamente guardada en una botella y la tragedia cotidiana celebrada con música". (Paul Valenzuela Trujillo) NADIE II le entrego mi corazón a la esquina al conclave de ella en el jean ajustado de aquella hembra se asfixia mi mirada en el color canela de sus células se extiende el puente lúbrico entre sus cabellos y mi tristeza “no he de fornicarte a menos que el amor se esté en la hostía” III “la gran ciudad es una gringa pervertida en el tiempo dormido de estas polleras” V vuelvo a aprender estas calles ( parafraseo a Manrique?: las calles son la vida que desaguan en el hogar/que es la muerte) y tengo la esperanza de ser siquiera esa partícula de humo impregnada en las paredes con que el tráfico desintegra nuestros alvéolos VII con la garganta partida como un tronco seco “en esta alquilada

" [...] Si existiera una antinarrativa que pudiera explicar esta situación dialógica y de extrema violencia en los relatos de Britto sería aquella que está inventando desde una voz que la periferia (como síntoma de la diferencia) enuncia. [...] ". (Juan Yufra) LALESHKA EN EL TRANVÍA Tantas esperas para olvidar. es un día ruidoso, con calor, como si fuera el verano de allá arriba; poco viento, mosquitos y tanta gente, tanta; parece domingo, y quizá lo sea; la desventura de esos cristianos que calmados salen de la misa parece decirlo. domingo. hay otros como nosotros, se paran en la verma a circundar el pavimento, a nuestro lado, esperando un bus. uno que vaya al callao o a campoy, a comas, en realidad donde sea. papá me lleva en brazos, esos que tienen olor a cigarros, a tierra, siento su larga mano ocupar todo mi trasero por encima de mi calzón de rayitas. mi hendidura limpia se asoma por un lado de la basta, la siento a la intemperie porque un aire fresco, extraño y

"Chaymanta runasimipi rimayta yachasunchis wayqe panaykuna. Kay qelqayta alqosimipi callarishani, qepaman runasimillapi qelqasaq". (G. V. E.) MAYU - El río Vía Láctea Te gustaría poder sumergirte en la oscuridad del espacio cuando la noche está centro ser un pez suelto, nadar en las aguas interminables de las nieblas bajas, entonces te quedas viendo la gran noche, inacabable oscuridad que se confunde con la distancia y los abismos, ligeras partículas te golpean el rostro y tú le llamas viento, lluvia, gran masa en movimiento, casi te parece sentir cómo fluyen los astros brillantes en la altura, llover fuego, ser parte del rumor, bruma, espuma del gran río que se deja ver en las estancias lejanas de los cuerpos celestes. (De: Constelaciones Oscuras) FRAGMENTOS Como partes de mi mismo he recogido viejos trozos de cerámica buscando una huella un dibujo una línea de color que me diga me llame por mi propio nombre que he olvidado que olvido

"Una actitud de contemplación que salva, una reflexión que embellece, pero no pasiva ante una estatua; sino activa ante otro ser, que podría condenarlo o esclavizarlo en esa dinámica del juego erótico. [...] ". (Carlos Tapia) retrospectiva III aquí soy la lluvia y puedo nadar el susurro de los sauces para trepar por tu cintura y arrancarte un beso maduro la tarde ígnea se recuesta salpicando deseos sobre el follaje de lechuzas que acomodamos en el suelo ya las almas están andando somos fantasmas jugando con los duendes del pueblo y es que aún emerges de esa melodía puente para cuando mis desvelos indaguen la semiología de tu sexo chau tu sonrisa es un fósil funebre mis ojos telúricos desatan desencuentros en la metamorfósis de tu espalda bosque espiral espinando mi almohada incendiaria enraízo plegarias exóticas en la evolución de mis intentos pero tu sonrisa es un fósil fúnebre sentados tus ojos   están ahí   vacíos   tangentes   inasibl

"Para ti hermano mío, habitante de esta tierra rigurosa, calumniado y saqueado por las sombras, para que nuestros anhelos y la resistencia común nos hagan sonreir siempre firmes e indemnes". (Apurunku) ANGILDA Seré mamá me dijo la tierra. Y abrigó al beso en el fuego intenso de sus ojos. Y creció libre tuvo granos... millones de granos ¡qué infinita es ser mamá! Seré mamá me dijo la hierba. Y se hizó árbol de mariposas se vistió. Luego fruta sabrosa y miel ¡qué dulce es ser mamá! Soy mamá... otra vez me dijo mi madre. Entonces le pregunté: ¿dónde está tu tierno bebé? Hijo mío -me contestó- eres tú y siempre serás mi tierno bebé ¡qué hermosa es mamá...! LLEGADO EL MOMENTO Porque llegado el momento el maíz se siembra en su infinita justa época. Y es de color poncho y pollera. Y es de sabor a tierra y cielo. Porque llegado el momento se ama o se odia. La vida o la muerte. Sólo los granos brotarán eternamente. AYMARAES A los Amautas de Chalhuanca: magia, color y te

ESCENAS I LEONIDAS No le recibieron, le dijeron que era un buen muchacho pero necesitaban alguien experimentado. Como experimentar sin oportunidades, pensó, quiso hablar mas sintió que su voz se diluía entre las cortinas y el ambientador. Gracias, alcanzó a decir mientras el señor de corbata y zapatos brillosos lo acompañaba hasta la puerta. Leyó el último anuncio, resolvió no ir, bastaban y sobraban los desplantes por hoy. Se encaminó, transido de agotamiento llegó a un parque, sintió sus pies punzantes y afiebrados. Ocupó una banqueta, estiró las piernas, respiró calma. Mañana dura, se dijo, como todas. Le acometió la angustia, la desazón. - ¿Qué tal el día? -interrogó sin previo aviso un jovenzuelo de piel cansada y mochila abultada, roja. - Mañana dura -respondió- como todas -mientras observaba la sonrisa amarillenta y su mirada, esa mirada, por decir, optimista. Charlaron, el jovenzuelo le aconsejo buscar en el parque Salazar. - Necesitan promotores… reciben a cualquiera