CÍRCULO CULTURAL TODAS LAS SANGRES

“Con Chariarse, la poesía amorosa ostenta el brillo de la emotividad y la sabiduría; ternura y deseo como pulsaciones de una existencia plenamente construida por y para el amor”. (Paul Valenzuela Trujillo) PLENITUD DEL VERANO Ya nuevas frutas surgen del árbol que hospitalario extiende sus ramas hacia el creciente vacío cuando en abandonadas huertas madura otra estación y tu cuerpo de sombra sobre la hierba instala propicio tálamo a los amantes y al vino TARDE HABLA EL AMOR Ya el sol tras los olivos desciende y en las colinas verdeantes el viento y las golondrinas se alzan escucha ahora detrás del tiempo la voz que canta oculta en tu corazón y despierta en mis brazos   NUESTRA FIESTA EN LA HIERBA A veces tu faz de otro tiempo irrumpe en albas aldeas al sol donde tus brazos se hacen rumor de selva fiesta de fabulosa infancia cuando abrazados danzando girábamos hasta rodar confundidos sobre la hierba que no era aún tu piel

" [...] No sé, cuánto tiempo pasará para que vuelva otro Federico Latorre Ormachea, los patronos de los nichos de la crítica oficialista, jamás aceptarán que en el interior de nuestro país: ayer, hoy y siempre, se vino y se sigue escribiendo una literatura elevada, cumpliéndose así la herencia genuina de la tradición narrativa y poética de nuestros pueblos andinos, amazónicos y costeños. [...]". (Alejandro Medina Bustinza, Apurunku) MARIANITO HUILLCA I Marianito Huillca es alegre y juguetón como un ruiseñor. Aquel aún es pequeño, no obstante, recorre largas distancias para llegar puntualmente a su cabaña de Tiaparo, para pastar amorosamente sus becerritos y los toros montaraces. II Marianito Huillca es amigo de pájaros e insectos, de chanchos y perros, de mariposas y batracios, de infinidad de alimañas; también honra profundamente a las plantas, a los ríos y las lagunas; venera con unción profunda a los dioses tut

"[...] no es la canción de un funeral, es la afirmación que las luchas del pueblo darán inevitablemente su fruto, es el himno del país futuro y (hay que decirlo porque parte de la filosofía del poema) es el gran huayno de la venganza histórica, la frenética danza de los oprimidos que escribirán la nueva historia sobre la costilla de los opresores. [...]". (Javier Garvich) EL TERROR - TOQUE DE QUEDA (A Candelaria Ramos, Roger Aguilar y Augusto Lipa,  muertos a balazos en Puno, el 27 de junio de 1972.) Otra vez  comenzaron a disparar en nuestras calles solitarias y pánicas. Me oculto tras mi cortina oscura y veo chisporrotear los fogonazos y algunos rostros, lívidamente iluminados en segundos,  de cetrinos soldados. El perro inmenso del vecino, aquel de la esquina, aúlla soterrado con las patas y perniles destrozados junto al cadáver picoteado de un descoyuntado y anónimo borracho que corrió de terror. Luego, el mugido del camión

"El libro (con claros y acertados matices existenciales) es en esencia un largo monólogo, donde las imágenes de una pálida coloración humana, agudizan la desencantada y desgarradora condición del artista". (Paul Valenzuela Trujillo)  *** Así anidan los días, con trozos de mundo sobre una semana. Trato de sobrevivir a los recuerdos, y estos a pausas breves se aferran en mí, como tomando aire, es necesario, para luego estallar y hacer bramar un incendio. Quieren ser propaganda. Pero la censura no está en los sentimientos, sino cuando se hacen carteles. El amor, no está en la palabra "amor". La veo netamente florecer. Eso de qué sirve en estos instantes, ¿lo entiendes?, quiero decir que el amor está ahí y a la vez desparece como un rostro vacío. Eso, es la unión de borde débil, donde uno puede hallar a otro, o simplemente ser. Quizá lo complico. Lo mío, son ejemplos vagos, sustancia escurridiza de preguntas, lío de palabras. Lo grande no se encuen

[...] Este relato va con cariño, como el inicio de un hilo con que se podrá conocer el tejido completo de un libro en preparación relacionados solamente con este arte antiquísimo: el Sikuri.  ¡¡¡Feliz bodas de plata hermanos Yawar Inkas!!! ¡¡¡Jallalla… Siempre… Jallala!!! (Richard Mamani Humpire) SIKURIS YAWAR INKA A ORILLAS DEL OCÉANO PACÍFICO Huí aquí, la oportunidad de un trabajo, y esa intensa necesidad de fuga que me acomete cada cierto tiempo, coincidieron a mi favor (soy un eterno fugitivo de mí). Es verano en Camaná; en Juliaca, estos meses no se sabe que estación es porque el carnaval se adueña de todo. Quise proveerme de libros, me aconsejaron comprarlos en la feria del domingo que en mi tierra vendría a ser “la dominical”, en ese afán paseaba en mis ojos por esos estacionamientos de la vista que son los muslos femeninos que, como los cuerpos de los peces recién liberados de las redes, temblorosas en ligeras faldas, se entrecruzaban a discreción,

"Las historias de Jimmy Britto recorren diferentes caminos en busca de las mismas huellas; burdos en el lenguaje, con una precariedad expresiva que convence, porque de materias grises estamos hechos y con sagrados orines seremos olvidados". (Paul Valenzuela Trujillo)  LA BREVE HISTORIA DE YOUWNY Desde pequeñito tenía ya un carácter explosivo; me pateaba la cocina si cuando regresaba del colegio no encontraba la comida lista. Un día en un carrusel intentó meterme un manazo, de la nada, tras un berrinche. Una vez de puro travieso se tomó un poco de kerosene. Pero ese mi cholito sí que me acompañaba, haciendo de escudo humano, cuando invadimos unos terrenos por el antiguo camal. Que la vida siempre quedará corta para hacer de los hijos buenos fulanos, fue y es la base de este mi pensamiento euclidiano. Con la excusa que la plata si no la gastas no sirve para nada, mi amado Youwny había agarrado la costumbre de chupar trago todos los malditos días, con sus amigos ded

[...] "No cabe olvidar que la poesía no se compra ni se vende. La poesía se ama a sí mismo: es la Total Hermafrodita". (Huilo Ruales Hualca) -1- Preludio para un preludio Existen barcos llenos de hombres vacíos que se dirigen a la nada, rabia de la rabia acumulada llevan los hombres vacíos, miedo como el miedo de no entender el miedo, espadas  taciturnas, fugaces, como penes crucificados en la mitad de la luz del verano, hombres solos que no han conocido el ácaro de la vida, el altar como una bomba de palabras donde antes reinaba la desidia, hay hombres sobre la plancha de las naves, sobre el borde, yéndose como si fueran valientes. Pocos súbditos del incendio del aire logran atrapar el colosal invento del animal cotidiano. Pero hay, estos otros, que no son otros, los últimos del agua, los perdidísimos en lo exacto, hay hombres de la nada, que se van antes de haberse ido, como un río sobre todas las cosas, como ex amantes del odio, superan l