CÍRCULO CULTURAL TODAS LAS SANGRES

"[...] ¿Entonces qué queda? La poesía extirpada a la poesía misma. La poesía como la única posibilidad de fragmentarse a sí misma para nacer de nuevo, para volver a cantar, a decir todo lo callado. Y en este volver a decir no hay ninguna consideración. [...]". (Walter L. Bedregal Paz) [XII] Girando en mis dedos tengo tu nombre como una execración del tiempo. El mundo se detiene si paralizo mis  manos. Oscurece. Una bandada de pájaros ensangrentados se posa en las higueras. Nadie dice nada. Hay un silencio aterrador, como cuando un solo verso hace toda la poesía del mundo. [XIV] Ahora mi locura es tierna todavía, quiero que se hagan memoria mis palabras. Quiero deshacerme de estas negras cenizas que se amontonan en mis ojos. Voy a encargar un ramo de flores blancas para que el infierno no nos sea nauseabundo. [XXVI] Me he esforzado como nunca por llevar palabras delgadas y puras en la punta de mi lengua; sin embargo, las blasfemias, las injurias, las plagas, las náuseas...

"Porque el mundo es algo más que una mirada que no llego a comprender". (H. Y.) POBLADO I Árboles encendidos por la luz de la mañana. Callejuelas empedradas por el sol que se angostan con el correr de la mirada. Palmeras dibujadas por el viento saturando el silencio de la plaza.           Ante estos cerros se yergue el orbe, la piedra áspera de estos muros, la cáscara reseca de estas casas. III El aire seco transita por las calles despobladas, restregando su espinazo, su lomo furtivo, entre el cableado y el vacío del camino para posar sus patas de soplo ensortijado en el rostro más fiero de la madera austera.           Mas, de vuelta de la muerte, dando un vuelco en sus giros, el viento se troca paloma y posa su corazón emplumado en la cornisa más ardua de una pregunta escueta. V El aire electrizado transita por la tarde y un vaho de eucaliptos perfuma las palabras: El viento se renueva y...

"El encuentro con Arguedas es el encuentro con nosotros mismos". (H. H. T.) CANTO DEL ZUMBAYLLU PARA JOSÉ MARÍA ARGUEDAS El tiempo viene tras de ti trepando la montaña de tu nombre porque naciste un siglo antes que el sol en el horizonte en el mundo infinito que conociste y creaste que recién miramos con tu mirada Dicen los doctores "modernos" a quienes increpaste marchar delante de ti y tus sueños arcaicos       ya no vale soñar porque no saben que el futuro viene del pasado como la flor de la raíz y la tierra que la sostiene No quieren reconocer las huellas de tu palabra de Salqantay ni pueden subir a sus alturas y ver lejos con tus ojos de Wamani lo que está sangrando y pasará al Perú amado como sangra tu corazón y nuestras heridas que no podrán cerrarse mientras sea sucia y ciega la justicia mientras las lloqllas sangrientas de Bagua y los andes sigan corriendo con la rabia del Misitu por nuestras venas Mientras los zorro...

"En este quinto libro, Luis Ormachea acomete nuevas voces que dialogan en una cotidianidad obscura, recreando preguntas que destrozan la hipótesis de la respuesta. Un libro hermoso que nace de las entrañas de la existencia". (Grupo Editorial Dragostea) (elegía coral) Vía dolorosa la que te unía al mundo cual a ombligo de tus hijos Padre escultor de la necesidad Vía dolorosa, creció en tu corazón apenas hubo llegado la noche con su enorme cabeza de caballo enloquecido por la guerra Vía dolorosa la que ataba navajas Besó tu mejilla o vigilaba el nacimiento de tus brazos en un frasco de repentinas escapatorias Vía dolorosa epílogo Ser un hombre real que ha superado ya todas las pruebas. Recostar con sabiduría de musgo la mirada, todas las miradas lejos, en la pared invadida por el sol del verano, y doblarse donde se doblan otros huesos, al filo. Ser un hombre abyecto que ha jurado no matar, liberada la prenda superior, tomar el brazo izquierdo, atándolo, Los zapatos a os...

" [...] Escribir poesía, es como matar algo dentro de uno mismo, donde la imagen es la única forma de salvar lo perdido. [...] ". (O. B. P.) Segunda confesión Un día más se va y la tarde es un olor de naranjas tristes un rasguño de mar en mis labios un terrible vacío que me devora Que si tu piel hace ronronear a mi piel es porque mi locura danza en la navaja de tu razón (Un día más y no saber el color que te pinta la tarde) (De: Del Amor y la Realidad) ***                                                                                 A la poesía. AHORA TE ESCO...

"Lo que escribo no es necesariamente lo que soy... pero cómo ayuda". (A. Z. G.) EL PESO DE LA REALIDAD Arrepentido, miró hacia atrás; hacia su vida y hacia aquella ventana llena de recuerdos. Le pareció que esa sola intención solucionaría todo, como si pudiera empezar otra vez. Mas cuando hizo el gesto de volver, la gravedad le recordó que estaba cayendo desde treinta metros de altura. EL INSECTO ROJO El insecto rojo me mira como queriendo descifrar mis pensamientos. Yo veo sus ojos múltiples que multiplican mi miedo. Sus enormes ojos a través del cristal de aumento. Mueve la cabeza como interrogando y yo sólo atino a estar pendiente de sus patas. De esas patas largas llenas de vellos con las cuales ahora parece amenazarme. Yo quisiera aplastarle, junto con esta angustia; ponerles el pie encima y acabar con ambos de una sola pisada. Pero no puedo. El insecto rojo se mueve de un lado a otro cual si conociera mis temores. O peor aún, como si los representara. Su tamaño tra...

"[...] En esta poesía late el cariño por la gente humilde que mira el mundo con dolor y emoción, con rabia y optimismo; una suerte de sentimiento contradictorio donde el mundo es un espejo de amor, violencia y esperanza". (E. A. M.) La alegría es una palabra desvaída Ayer supe lo que siempre ignoré: que la casa se caerá de tanto recuerdo que las "paracas" carcomen al más empecinado cerro que ya dejé de gatear hace dos décadas. Recordé que la cáscara a veces se come. Conocí la ciudad bostezada por la mañana; pero aún no entiendo a la ostra burlona que se escapa de mi malla, ni al pan remojándose en el vinagre. Se me hace de mal gusto que digan que los domingos son para despatarrarse cuando en mi calendario sólo hay lunes-tráfico-jueves-vértigo. Ayer supe que no hay cáncer sin venta y que tal vez hoy se me caiga un diente y habrá más venta. Que la amistad es un concepto, el amor una intuición y Dios, un gringo occidental; que la palabra just...