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Mostrando entradas de 2010

MICRORRELATOS I

24* La imagen se rompió tras caer en cámara lenta ante sus ojos. Hubiera sido mejor decir que rebotó y volvió a sus manos, sin embargo ya no había vuelta atrás. De todos los trozos rotos 36 se perdieron en el eco de la caída. DOS SEGUNDOS No era una reproducción completa de su vida en un breve periodo de tiempo como se suele imaginar... "Tal vez sólo unos pocos tienen la suerte", sin embargo los últimos momentos se repetían, una y otra vez ante sus ojos. El viento impactaba con fuerza en su espalda; el asfalto la absorbía y nuevamente los recuerdos estaban en play: Las lágrimas resbalando mientras subía tan rápido como podía las escaleras -¡Espera! No corras por favor, escucha- Viene tras mío a paso torpe, intenta alcanzarme pero ya he recorrido los 20 pasos que dan al borde del edificio -¡Perdóname!, ¡Hija perdóname!- Casi no oigo su voz ahogada por el horror de descubrir lo que iba a hacer -¡Detente!- Lo estoy viendo extendiéndome una mano... "Te perdono papá&quo

USOS PRÁCTICOS

" [...] Gavia de Martín Zúñiga es un libro de amor, amor en el sentido más amplio, en un sentido panteísta, puro, casi místico. Los lugares, los amigos, la familia, la propia historia es un paisaje junto a los animales, las casas, el cielo, los objetos y el mar, el mar como un escenario y como temple interno. [...] ". (Héctor Hernández Montecinos) EXHUMACIÓN DE LAS NAVES a Marel Nos reconocimos como ríos llegados desde muy lejos que al pasar trabajan sobre la misma arena hablando de las barcas hacia donde crece el mar. No es sólo tierra lo que arrastramos, es la patria, los metales pesados que hinchan los vientres. Nos contamos en voz baja las torres conocidas, paredes que comimos, ebrios que besamos. A quien buscaba quedarse lo vimos marchar. Me cuenta también sobre quien buscando construir terminó de un trebol colgado. Abrazados entramos en la alegría del mar y nuestras bocas se mojan como una herida. ORDEN a Rocío Melgar Cervantes Quiero fundar

TRÁNSITO POÉTICO

"Brame el fuego, es el encuentro con una delicada e intensa voz poética. Singular, en cuanto a las señales que inspiran al poeta, y la nostalgia que asoma sobre la construcción de la idea. Para quienes aún respetamos la esencia de la naturaleza y para quienes habitamos una gran ciudad de tradicionales desencuentros, acaso, es fundante reconectarse con los símbolos de la tierra. Celebremos entonces, el acontecer del poemario de Carlos Llaza, una acertada búsqueda de lo visible". (Lidia Vinciguerra) 1 Piedra muda esperaba sentencia. Erguida frente al mundo interminable esperaba inmóvil. Estoica postiza veía mar cielo arena. Sol la empapaba de luz calor y la secaba. Sombra combada sufría. Esperaba muda sentencia. Fulminante apareció un niño y la arrojó al horizonte. La piedra rodó sobre la orilla, resaca la arrastro al fondo. -Gracias- rezaba en silencio. 2 La piedra estaba recostada en el fondo del mar. Sacarla, imposible. Cuerpo azul esperab

ALUCINÓGENOS

"Se declaró en huelga indefinida desde los 16 años". (G. A. A. S.) ensayosobrelacreaciónlunáticadelsueñoydelainspiracióncomomóvilydestino LIBRO EN PAUSA GUARDIA Y RETAGUARDIA Cambia el paisaje cuando el viento se detiene las hojas en los árboles arden humean, las hojas lentamente forman luminosas gemas se contemplan lluvias de arco iris mariposas de espeluznantes colores hermosos planos galácticos orificios de sueños cambia el paisaje agreste de nopales si el viento se detiene y no apura sus nubes de nieve arden los árboles mientras humean hojas constantes RECREO amo mi soledad estancada El flujo eterno de la despedida Sobre ese crepúsculo subliminalmente nacarado Donde las distancias de tus manos se alargan Como una cruenta derrota posesos yo era una brizna de hierba ardiendo en el frío y éramos esa neblina envuelta en el tránsito nocturno cuando te dieron toses y fingías querer con mucho esmero todas esas fiebres de colores Eras una enagua levantada y fuimos pec

NOBLES ATENTADOS

"Solamente grande cuando escribe y lee, y pequeño cuando no lo hace y tiene que mirar alrededor". (E. G. R. R.) Voces de la agitación y del sueño II Un domingo cualquiera -abierto en el cansancio-, digitan las voces del pueblo:              No queremos misericordia. Cegando los siglos escapan de cualquier merecido mentado presente Existen hombres Existen mujeres y no se van Los que llegan / pues, están Sin saber a ciencia cierta, en un acto de historia profana, espantan mediocres pasados Palabras crudas hacen escuchar expresiones claras, que reculan un paso el timbre infame de las sonrosadas orejitas de mármol El presente nos llama a la reflexión en este momento       no al pasado absoluto ni al futuro absuelto: Al enjambre de los siglos de los nuevos hombres de la libertad (De: Ortodoxia) El espejo del Sanatorio ¡Za, bufón! Los cristales llegan al lago como la pausa Las lágrimas templan el carácter del fuerte... y, sin beber No muero, pues vivo esto

JUBILOSA SOLEDAD

"Cada poema es un puñado de sangre perdido para siempre". (F. G. V.) POEMAS DESHOJADOS VI Retenme para descansar en tu sombra como un oasis en la tierra quemante de tus sueños. VII Tanto he soñado que me quedé en un rincón del olvido deambulando mi nombre. (De: Temporal en ceniza) PERDIDO La luna se acuesta, el sol enmudece ciérrame esta noche herida, el río del dolor es un pacto profundo el cielo ya no tiene vida, mi alma está muerta, el viento, el ocaso… ¿Acaso es un sueño, esta noche que ronda por mis ojos? ¡Oh, río de sombras! el atardecer es un pecho abierto, la vida ya no tiene vida todos estamos perdidos en un horizonte negro, cada cual a su destino cabalgamos como jinetes insomnes, a la vera de un país desierto. APARICIÓN Humo noche tarde. El cielo se presenta a lo lejos tan puro, el sol ilumina con cansancio la tierra, tú te ríes y la risa se ilumina el pasto crece y el barro se vuelve claro. Ciudad ésta de tus ojos de tus manos, de tu tenue gesto, la son

ABRIENDO EL SURCO

"Turbadoramente autobiográfico. Tiene el sabor de un recuerdo en la memoria y la intensidad mística y existencial de la tristeza". (E. A. M.) EL ESCOLAR Yo soy el párvulo colegial, El niño que escupe en la calle cuando tiene hambre Y le da ganas de mear en los parques trasnochados. A mí la vida me debe mucho. Me debe por ejemplo la sonrisa sin sarro. Me debe un desayuno a la altura de mi orfandad. Yo soy el escolar desharrapado El expatriado de su casa y de la escuela, Al que no deben imitar los niños buenos. El que juega en clases y se cubre de melancolía en el recreo. Tengo un retazo hecho uniforme, De apoderado tengo al puente y su basural La carpeta me sirve de cuaderno Hasta tengo unos ojos que a veces leen, Si algo me faltara lo consiguen mis puños en el recreo O mis pies en las madrugadas. Si me vieran por las noches tirando de su cartera Deberán entenderme A mí la vida me debe un poco de cartera. Si me vieran agraviando su cerradura Deberán

LA ABSURDA POSIBILIDAD DEL SER

" [...] Su discurso dialoga con imágenes proféticas y bíblicas e incluso con la poesía de corte maldito desde una experiencia existencial. Aquí es decisiva, por ejemplo, la presencia de Leopoldo María Panero. [...] ". (Paul Guillén) Confidencias El ojo que te espía esta noche agazapado tras la puerta es la muerte: La gélida mano blanca, la guadaña cortadora de sueños, la devoradora de imágenes. Vedla ahí, sonriendo entre dientes, fingiendo compasión por tu existencia; humillándote con su silencio de enigma. La horrenda muerte que no sospecha que también a ella otro ojo la espía. Fiesta A Cesarina Vásquez Torres. Tiene razón la estatua para seguir durmiendo. El mundo cansa y duele entre los ojos la certeza. Qué viva el sueño y la nocturna caricia de la luna, que pone en nuestros párpados polvo y olvido. Resistencia Unidos por la constante lucha de no rozar las piedras que duermen siglos de violencia y sangre inmóvil. Atados secretamente

OFICIO DE POETA

" [...] Uno es simplemente un artesano de la palabra, y como tal, trabaja con ella: la destruye, la reconstruye, la inventa, la desvirga, o la descuartiza y la vuelve a cocer dejándola como una hermosa cicatriz sobre el cuerpo que es el poema. [...] ". (J. C.) II Levanto mi mano                           mi pecho de esteras y calamina recalcitro en defensa del agua de las goteras que se resbalan, cada vez que llueve                                                                    sobre mi cara... Mi madre está allá: ¡tiesa! la lluvia canta muy fuerte              el lodo se arrastra por mi muerte,                                                                    inunda el gallinero... y cabalgan relámpagos a lo lejos Mi hermano empelleja su pecho con plásticos                          los leños se bañan y el fogón muere las pocas patatas y algunas verduras                                                         duermen              mejor servirían para

TOXIPOEMAS

"Prohibido no ponerlos al alcance de los ciegos y escuelas sin ventanas, sólo para niños libres". (H. H. T.) PARA VOLVER A SOÑAR En el parque erguido en su nombre después de varios siglos de olvido San Martín volvió a soñar pariwanas rondando basurales buscando migajas migajas de AMOR... Una pariwana traviesa en pleno vuelo defecó en toda la cabeza del patriarca libertario Sus ojos de bronce despertaron en sobresalto y vieron que las aves eran los niños del Perú vestidos de patria... LA ESCUELA VACÍA En la escuela los niños bajan de los libros y cuadernos gigantescos por un camino de accidentes gramaticales tras un rebaño de reglas y vocales a montículos de números enteros y quebrados donde pierden el camino... Al no encontrar en los libros y cuadernos una luz de camino a la vida los niños desencantados huyen de la escuela y la escuela va quedando con el alma vacía... LA REBELIÓN DEL JILGUERO Don Pedro compró un jilguero